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沉默（第4页）

凌烬还是没有睁眼。

他怕一睁眼，这个人就不见了。

过了很久，久到蜡烛又短了一截，久到灯罩里的飞蛾终于安静了下来，久到远处的梆子声彻底消失了，凌烬才慢慢睁开眼睛。

沈砚舟坐在对面，手里拿着一本书，正低头看着。烛火映在他脸上，把侧脸的轮廓照得很柔和。他的睫毛很长，投下一小片扇形的阴影，落在颧骨上，随着呼吸微微颤动。

他没有看凌烬。

但凌烬知道，他知道凌烬在看他。

因为他的翻书速度慢了半拍——那一页他已经看了很久了，久到不可能是真的在看内容。

凌烬把披在身上的外袍拢了拢，拉到下巴的位置，把半张脸埋进衣领里，深深吸了一口气。

松木的味道。很淡，淡到几乎闻不出来，但确实是那个味道。像是远处的森林，隔着好几座山传来的气息，若有若无的，但你知道它存在。

“师尊。”他叫了一声，声音被衣料闷住了，有些模糊。

沈砚舟翻过一页书。“嗯。”

“今天王御史又上折子了。”

“嗯。”

“他骂朕是孤家寡人。”

沈砚舟翻书的手停了一下。很短，短到如果不是凌烬一直在盯着他，根本不会注意到。他把手从书页上移开，放在膝盖上，抬起头看着凌烬。

烛火在两个人之间跳动，把空气照出了暖黄色的光晕，灰尘在光柱里慢慢飘。

“你不是。”沈砚舟说。

两个字。

不是“别听他的”，不是“他说得不对”，不是“有我在你不是孤家寡人”。

就是“你不是”。

凌烬看着沈砚舟的眼睛，那里面的东西他看不太懂——不是温柔，温柔太轻了；不是心疼，心疼太软了；是一种很坚定的、不容置疑的笃定。像是在说一件不需要论证的事实：太阳从东边升起，水往低处流，你不是孤家寡人。

凌烬把脸往衣领里埋了埋，用衣料挡住了嘴角那一点弧度。“朕知道。”他说，声音闷闷的。

沈砚舟看了他一眼，然后低下头继续看书。蜡烛又烧了一会儿，烛芯太长，火焰开始摇，他把书放下，拿起铜剪，将烛芯剪短了一截。火焰立刻稳住了，光比之前更亮了一些，御书房里的影子比之前更清楚了。

凌烬靠在椅背里，披着沈砚舟的外袍，看着沈砚舟低头看书的样子，看着烛火在他脸上画画——眼睛旁边画了一道亮光，颧骨下面画了一片阴影，嘴唇上画了一层薄薄的金色。画得很好看，比凌烬见过的任何一幅画都好看。

他不说话了。

沈砚舟也不说话了。

御书房里只剩下蜡烛燃烧的声音和翻书的声音，一轻一重，此起彼伏，像两个人的呼吸，呼吸叠着呼吸，慢慢地同步了。

梆子又响了一次，一慢两快。四更了。

凌烬不知道自己是什么时候睡着的。可能是梆子响过之后，也可能是之前。他只记得最后一个画面是沈砚舟的脸——被烛火照着，一半亮，一半暗，看起来很安静，像是在守护什么。

他又做了一个梦。

梦里他还是八岁的样子，蹲在偏殿门口画凤凰。画着画着，一双靴子出现在眼前。他抬起头，阳光太刺眼了，看不清那个人的脸，只能看到逆光中的轮廓——很高，很挺拔，像一棵松树，像一个永远不会倒下的依靠。

那个人伸出手。他握住了那只手。手掌很大，很暖，指腹上有薄茧，握着他的时候力道不轻不重，刚好够他握住。

“走了。”那个人说。

凌烬跟着他走了。他走得很快，跟得很紧，生怕走丢了。偏殿门口的台阶上，那只画了一半的凤凰孤零零地留在地上，凤首高昂，尾羽还没画完。风一吹，落了几片叶子在上面，把凤凰的眼睛盖住了，但那根没画完的尾羽，还在那里。

像是未完的句子，等着什么人补上最后几笔。