她捧住他的脸,逼他看着自己。
“净尘,”她说,“你躲啊。”
他没有躲,他就那么看着她,看着她的眼睛,看着她的脸,看着她的唇。
他的目光从上到下扫过她,很慢,很重,像要把她刻进眼睛里。
然后他的喉结又滚了一下。
云疏笑出声来,她松开他的脸,站起身,居高临下地看着他。
他坐在蒲团上,仰着脸看她。
日光从她身后照进来,将她的身影投在他身上,投在他的袈裟上,投在他膝头的经卷上。
她的影子覆盖着他,像一个拥抱。
“小师父,”她说,“你的心乱了。”
他垂下眼,拨动手里的念珠。
一颗。两颗。三颗。
那念珠拨得比平时快了一点,只快了一点。
可云疏听见了,听见那木珠碰撞的声音,细碎的,急促的,像心跳。
她转身走了,走到门口时,她回头看了一眼。
他还坐在那里,背脊挺直。可那拨动念珠的手,微微抖了一下。
她弯起嘴角,大步走了。
禅房里,净尘坐在蒲团上,一动不动。
手里的念珠还在拨动。一颗。两颗。三颗。可他自己都不知道拨到了第几颗,不知道拨了多久。
他只知道那念珠拨得越来越快,快得像要飞出去。
他闭上眼,可脑海里全是刚才的画面。
她的眼睛,亮得灼人,像两簇火,烧进他眼睛里。
她的手指,温热的,从他的手腕一路往上,擦过他的皮肤,留下烫人的痕迹。
她的呼吸,就在他耳边,轻轻的,痒痒的,像羽毛搔过。
他深吸一口气。
“舍利子,色不异空,空不异色,色即是空,空即是色……”
他睁开眼,面前的经书摊着,字迹清晰,可一个字都看不进去。
他抬起手,看着自己的手腕,那里还残留着她的温度。
温热的,像被烫了一下。
他闭上眼,手指握紧念珠,指节泛白。
他深吸一口气,重新闭上眼。“阿弥陀佛。”
声音在空荡荡的禅房里回响,没有人应他。
只有手里的念珠,还在拨动,越来越快,像有什么东西,压不住了。
窗外,日光渐渐西斜。桂花的影子投在窗纸上,摇摇晃晃。
他坐在那片影子里,背脊挺直,像一尊佛像。
可他知道,那尊佛,裂了一道口子。
很小的一道,却再也合不上了。();