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两个尘埃（第2页）

母亲说：“妈供你，你只管飞。”

沈潮汐当时站在灶台前，锅里煮着粥，热气模糊了她的视线。她想说点什么，但喉咙像被什么东西堵住了，最后只是点了点头。她把母亲的水壶灌满，多塞了一个馒头，用塑料袋包好，放进母亲的帆布包里。

那个馒头，母亲中午打电话来说“今天食堂加餐”。

食堂从来不加班餐。

她知道的。

公交车到站了。

她下车，走进一条黑黢黢的巷子。巷子两边是老旧的居民楼，外墙的墙皮脱落了一大片，露出里面灰色的水泥。一楼有几家店铺，已经关了门，卷帘门上喷着各种小广告——疏通下水道、高价回收旧家电、□□。路灯坏了很久了，没人修，她只能借着远处大路上透进来的光，摸黑往前走。

地上坑坑洼洼的，前几天下过雨，有些地方还有积水。她踩到一个水坑，水溅到脚踝上，凉凉的。她没低头看，继续走。

走到一栋楼前，她停下来。楼道的铁门生了锈，推开的时候会发出刺耳的吱呀声。她推开门，走进去，摸黑上楼。楼梯间的灯也是坏的，墙上的开关按下去没反应。她爬了四层，在门口站了一会儿，才从兜里掏出钥匙。

钥匙插进锁孔，转动，门开了。

屋里没人。

母亲还在加班。

她打开灯。

十五平米，一张床，一张桌子，一个衣柜，一个煤气灶。水泥地面，扫得很干净。墙上贴着她从小到大得的奖状，从“三好学生”到“作文比赛一等奖”，一张挨一张，贴满了半面墙。奖状的纸张已经泛黄了，边角有些翘起来，但每一张都贴得很整齐。奖状下面，有母亲用铅笔画的一条浅浅的线，是为了对齐用的。

她走到桌前，把书包放下，从里面拿出一个牛皮纸信封。

信封上印着学校的名字，红色的，烫金的。她打开信封，抽出里面的录取通知书。

一张纸。

但那张纸，比她的命还重。

她把通知书放在桌上，看了很久。

上面写着她的名字：沈潮汐。

她用手指摸了摸那个名字，纸张很光滑，油墨微微凸起，能摸到纹理。

她忽然很想给母亲打电话。

她拿出手机——一部旧式的直板机，屏幕上有两道划痕，键盘上的数字已经磨得看不清了。这部手机是她上高中时母亲给她买的，二百块钱，二手的，但能用。

她翻开通讯录，找到“妈”，手指停在拨号键上。

犹豫了几秒，她又把手机放下了。

母亲这时候还在流水线上。服装厂的夜班从晚上七点到早上七点，中间只有两次休息，每次十五分钟。母亲会在那十五分钟里吃一个馒头、喝几口水，然后继续干活。接电话会被扣钱，一次二十块。

二十块，够她吃一个星期的早饭。

她不能打。

她把手机放在桌上，屏幕慢慢暗下去。她没有再点亮，而是转身去了厨房。

厨房在屋子的一角，用一块布帘子隔开。煤气灶很小，只有一个灶眼，上面架着一口小锅。她从米袋里舀了半碗米，在水龙头下淘了两遍，倒进锅里，加了水，打开煤气。

火苗是蓝色的，舔着锅底。

水开的时候，锅盖被顶得砰砰响。她掀开锅盖，热气扑在脸上，带着米香味。她往锅里打了个鸡蛋，又切了几片青菜，撒了一点点盐。

粥煮好了，她盛了两碗。

一碗放在桌上，另一碗用盘子扣上，留给母亲。

然后她坐下来，开始吃饭。

粥很烫，她用勺子搅了搅，吹了吹，舀一勺放进嘴里。米粒已经煮烂了，软软的，带着青菜的清香和鸡蛋的鲜味。她吃得很慢，一口一口，像是在数。

她一边吃，一边看墙上的奖状。

最上面那张是她小学三年级得的，第一次考了第一名。那天她拿成绩单回家，母亲正在院子里洗衣服。她站在母亲面前，把成绩单递过去，母亲的手是湿的，在衣服上擦了擦才接过去。

母亲看了很久，然后哭了。