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窄海（第1页）

第二章窄海

崔姐比她想象中年轻。

白真在一家韩国超市里找到了这个女人。超市叫“高丽堂”，藏在老城区一条小巷的二楼，入口在一个炸鸡店和一家手机维修店之间，窄得只容一人通过。楼梯上铺着红色的塑料防滑垫，踩上去有一种黏黏的触感，空气里弥漫着泡菜和大酱的味道。

崔姐站在收银台后面，穿着一件黑色的针织衫，头发扎成一个低马尾，四十岁出头的样子，皮肤保养得很好，只有眼角有一些细纹。她的韩语带着口音，但流利得像母语——后来白真才知道，崔姐是东北边境的朝鲜族，在这座城市住了十五年。

“白真？”崔姐看了她一眼，目光在她脸上停留了一瞬——比普通人停留的时间稍长一点，但也没有长到让人不适。“护照给我看一下。”

白真把护照递过去。崔姐翻开来，看了一眼照片，又看了一眼她的脸，点了点头。

“房子给你找好了，在老城区，靠海，走路十五分钟到海边。月租一千八，押一付三。房东是本地人，不怎么管闲事。你先住着，后面想换再说。”

崔姐从抽屉里取出一串钥匙，用一根红色的塑料绳串着，上面贴着一张小纸条，写着地址。

“工作的事，我跟一个做化妆品批发的老板打过招呼了，他那边缺个仓库管理员，活不重，就是点点货、打包发货。工资一个月四千五，不包吃住。你要是嫌低，后面再找别的。”

“不嫌低。”她接过钥匙。四千五人民币，大约七十五万韩元。在她离开的那个城市，这点钱连半地下室的月租都不够。但在这里，一千八的房租加上吃饭交通，勉强能活。白真已经做好了活得很小的准备。

“行。”崔姐又看了白真一眼，这一次目光里多了一些什么——不是审视，更像是一种打量，像一个经验丰富的人在评估一件物品的来路。“你是做什么的？之前在那边。”

“在打工。”她说。这是实话。

“一个人来的？”

“嗯。”

“家里人呢？”

“没有家人。”

崔姐沉默了几秒。那几秒里，白真感觉到这个女人在自己的话里嗅到了什么——也许是谎言，也许是伤痛，也许只是一个不想被追问的人惯常的省略。但崔姐没有追问。她只是从柜台下面拿出一袋东西，递过来。

“这是泡菜、大酱和辣酱。刚来这边，吃不惯的话可以自己做点韩餐。”

“谢谢。”

“别客气。”崔姐说完，低头继续算账，像这件事已经结束了。

白真转身要走，崔姐忽然又叫住她：“对了——”

她停住脚步，心跳漏了一拍。

“这边冬天冷，比你那边还冷。海风一吹，骨头缝里都疼。你多带点厚衣服。”

“……好。”

白真走出高丽堂，站在巷子口，手里的钥匙和泡菜沉甸甸的。四月的阳光落在她肩上，她抬起头，看见天空是一种她从未见过的蓝——不是她记忆中那种浅浅的、像是被洗过很多遍的蓝，而是一种深厚的、近乎凝固的蓝，像一块巨大的瓷釉。

她沿着那条巷子往海边走。路两边的建筑新旧交杂，一栋玻璃幕墙的写字楼旁边就是一排低矮的平房，平房的墙上用红漆写着“拆”字，字迹歪歪扭扭，像一个人的遗书。一家馒头店门口蒸笼冒着白气，一个老太太坐在马扎上择韭菜，收音机里放着京剧，咿咿呀呀的，她一个字都听不懂。

但白真喜欢这些声音。这些声音是陌生的，陌生意味着安全。如果有一天她走在街上，听见有人用韩语叫那个名字，她会转身就跑——但在这些咿咿呀呀的京剧和热气腾腾的馒头之间，那个名字像一颗石子沉入了深海，再也激不起任何回响。

她走到海边。

一座广场，白真后来才知道这个地方的名字。一座红色的雕塑立在广场中央，形状像一股旋转的风。白真站在雕塑旁边，面朝大海。海风很大，吹得她的渔夫帽几乎要飞走。白真伸手按住帽子，手指压住帽檐，只露出一双眼睛。

海面上波光粼粼，阳光碎成无数片金箔，随着波浪起伏。远处的货轮拉了一声汽笛，低沉而悠长，像一头古老的鲸鱼在呼吸。

她站在那儿，站了很久。

白真不知道自己站了多久。也许是十分钟，也许是一个小时。白真只是站着，看着那片海，感受着脸上被海风吹拂的触感——那种触感是新的，因为她的脸是新的。风吹过颧骨，吹过鼻尖，吹过嘴唇，那些皮肤下面的伤口还在隐隐作痛，风像一层薄薄的冰敷在上面，痛里带着一丝凉意。

白真忽然想起整容医生对她说的话。

那是她最后一次去诊所复查，医生拆掉最后一层纱布，端详着她的脸，像一位画家在审视自己完成的画作。医生说：“恢复得很好。再过一个月，连最细微的疤痕都会消失。没有人会发现你做过手术。”