他们路过一家花店,门口摆满了五颜六色的鲜花。林淮的目光被一盆盛开的向日葵吸引了。
“哥,我们买一盆花吧。”他说,“放在店里,一定很好看。”
“好。”林衍停下车子,“你想买什么?”
“向日葵。”林淮指着那盆金黄色的花,“它像太阳一样。”
林衍付了钱,把那盆向日葵放在了自行车的后座上,用绳子固定好。
回家的路上,林淮坐在后座,小心翼翼地护着那盆花。风吹过,向日葵的花盘轻轻摇晃,像是在跟他们打招呼。
“哥,你看。”林淮指着路边的水洼,“我们的倒影。”
林衍顺着他的手指看去。
水洼里,倒映着他们的身影。两个长得一模一样的青年,一辆破旧的自行车,车后座上一盆金黄的向日葵,车筐里一个黑色的航空箱。
像一幅被雨水晕染开的油画。
“好看吗?”林衍问。
“好看。”林淮把头靠在他的背上,“比画还好看。”
回到家,他们把向日葵放在了修表台的窗边。
阳光透过玻璃,照在金黄色的花瓣上,也照在那些古老的钟表上。
顾顾从航空箱里出来,好奇地闻了闻那盆花,然后用爪子轻轻地拍了拍花瓣。
“别弄坏了。”林淮把它抱起来,“这是我们的太阳。”
顾顾在他怀里“咕噜”了一声,像是在说“我知道”。
夜幕降临。
林衍在厨房里做晚饭,锅里炖着香喷喷的红烧肉。林淮则坐在地毯上,给顾顾梳毛。
顾顾似乎很喜欢被梳毛,它舒服地眯着眼,喉咙里发出满足的呼噜声。
“哥。”林淮忽然开口,“你说,我们会一直这样下去吗?”
林衍从厨房里探出头来,看着他。
“当然会。”他说,“我们会一直这样,直到头发白了,牙齿掉了,顾顾也老得走不动了。”
“那顾顾死了怎么办?”林淮的声音里带着一丝恐惧。
林衍沉默了片刻。
“那我们再养一只。”他说,“养一只和它一模一样的黑猫。然后告诉它,它的名字叫顾顾二世。”
林淮被他逗笑了。
“那顾顾二世死了怎么办?”
“那就养顾顾三世。”林衍说,“一直养下去,直到我们也死了。”
林淮不说话了。他低下头,把脸埋在顾顾的毛里。
“哥,我不想死。”他闷闷地说,“我想一直和你在一起。”
“我们不会分开的。”林衍走到他身边,蹲下身,把他和顾顾一起抱进怀里,“就算死了,我们的骨灰也要拌在一起,撒进大海里。这样,我们就永远都是双生子了。”
林淮的眼眶红了。
他紧紧地抱住林衍,像是抱住了他的全世界。
“嗯。”他哽咽着说,“永远都是双生子。”
窗外的月亮升起来了,清冷的月光洒进屋里,照在那盆金黄色的向日葵上,也照在那两个相拥的人和那只黑色的猫身上。
钟表店里的滴答声依旧在响,但这一次,它不再是时间的倒计时,而是生命的赞歌。
在这个小小的、与世隔绝的世界里,他们找到了属于自己的,永恒的温馨。