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月考成绩（第4页）

他看着“第八天”三个字，看了很久。

第八天。

他不知道自己能坚持到第几天。也许明天，也许后天，也许下一秒就会破功。但他还是写下来了。

他坐在桌前，没有动。

台灯的光照在他手上，照在那支黑色圆珠笔上，照在笔记本上那行“第四天”上。房间里很安静，安静得能听到自己的心跳，安静得能听到窗外风吹树叶的沙沙声。

他把手伸进口袋里。

摸到了那个东西。

美工刀。薄薄的，铁质的，刀片已经用钝了一些，但还能用。他一直带着它，放在口袋里，放在书包的夹层里，放在触手可及的地方。不是为了伤害别人，是为了伤害自己。

他把美工刀拿出来，放在桌上。

台灯的光照在刀片上，反射出一小片冷白色的光。

他看着那把刀。

已经八天了。

八天没有碰它了。四天没有闻到血的味道了。四天没有那种刺痛过后短暂的、空白的、什么都不用想的感觉了。

他想。

他想闻血的味道。

不是那种大的伤口，不用很深，不用很多。只要一点点，一道浅浅的口子，几滴血，就够了。那种铁锈一样的、腥甜的、温热的味道，能让他的脑子停下来，能让那些乱七八糟的东西暂时消失。

他把袖子卷上去。

手腕上还有之前留下的疤痕，有些已经变成白色的细线，有些还是粉色的，新生的肉芽组织还没有完全长好。最下面那道是几天前的，已经结了痂，周围还有一圈淡淡的红。

他把刀片推出来。

一小截。够了。

他的手伸向手腕。

然后他停了一下。

脑子里闪过那张纸条上的字——“还好吗。”

他看了一眼桌上的笔记本，“第八天”三个字还在那里，台灯的光照在上面，白纸黑字，清清楚楚。

他犹豫了。

不是很久。几秒钟。他盯着那个“第四天”，手指在刀片上轻轻摩挲了一下。

然后他把目光从笔记本上移开。

把刀片按在皮肤上。

冰凉的。

他深吸一口气。

划下去。

一道浅浅的口子，不深，刚好破皮。血珠从伤口里渗出来，一开始是小小的圆点，然后汇成一条细细的红线，顺着手腕往下淌。温热的，腥甜的。

他低下头，凑近那道伤口。

血的味道钻进鼻腔。

那种熟悉的、让他安心的、让他觉得自己还活着的感觉。